Один раз в месяц, в воскресенье, она ходила этой дорогой. Покупать корм рыбкам.
Можно было на машине. Но ей нравилось пешком. Пятнадцать минут ходьбы по ржавым трамвайным рельсам через промзону – огромное небо, бетонные заборы с шапками дикого винограда, стаи бродячих собак.
Она очень дорожила этими прогулками. И не покупала корм впрок.
За заборами начиналась барахолка. Обычная городская барахолка – свалка сломанных, отживших свой век вещей и таких же хозяев. Было очень приятно пробираться между рядами разложенных на старых покрывалах или ящиках груд битого и треснутого (потрескавшегося) фарфора, оконных задвижек, старых шкатулок, безглазых кукол, безносых масок, с мучительной старательностью отглаженных старомодных блузок, загадочно и обреченно поблескивающих радиодеталей, кухонной утвари, скатертей с невыводимыми пятнами былых веселых застолий. Тамара выхватывала взглядом то статуэтку балерины с отломанной и не очень аккуратно приклеенной рукой, то пожелтевшую, вязанную крючком салфетку с ржавым пятном, то навсегда сломанные часы с косоглазой кошачьей мордой на циферблате, то неизменный графин и набор рюмок в виде синих рыб с раскрытыми ртами.
То, что обычно прячется в тумбочки и серванты, сейчас было бесстыдно, с каким-то сладостным мазохизмом выложено на всеобщее обозрение. И продавцы выглядели так, будто всю неделю пролежали в пыльных углах самых дальних мебельных ящиков, и только сегодня были извлечены на свет. И от этого немного щурились. И рассказывали свои безмолвные истории, медленными кивками подтверждая то, что уже сказали вещи.
Продолжение >>>